Difficile de trouver un taxi.
Il relève son col, grille une Lucky et s'enfonce dans la nuit.
Paris.
« Ce n'est pas une fuite, c'est une révolte. »
Le jeune homme aux cheveux bruns marche lentement sur les quais de Seine.
L'air y est doux, le printemps approche. Les feuilles d'or et de sang ont perdu leur éclat.
Lou.
Elle dit qu'elle s'appelle Lou.
Aussi paumée que lui, elle est partie de chez elle.
« Non, pas paumée, résolue. »
Alors ils s'assoient sur un banc et partagent.
Chacun tire à son tour une cigarette du paquet... Seule Lou parle, lui écoute, il attend, il observe.
Les taches de rousseur de l'adolescente font ressortir ses œillades noires et sa chevelure sombre souligne ses lèvres vermeilles.
Il a tout de suite envie de la prendre dans ses bras.
Elle, ne semble pas remarquer l'absurdité de leur action commune. Elle parle, elle parle pour combler un vide qui n'est créé que par elle.
Ils commencent à marcher.
Elle se tient à son bras.
La Lune est basse
Ils arrivent devant le lycée du jeune homme. Il la prend par la taille mais elle le repousse avec élégance et préfère danser dans les feuilles mortes. Lui, assis sur le trottoir, la couvre de ses yeux presque noirs.
« Tu penses à quoi ? »
Il relève son regard jusqu'à présent tourné vers les ballerines de la jeune fille. Il songe quelques instants et se lève.
Pas un mot ne brise le silence de cette fin de mois de Mars, ni le vent d'ouest caressant les feuilles d'arbres, ni les milliers de soupirs aigres et amers que nous laisse les chagrins d'amour.
La jeune fille aux cheveux noirs se laisse embrasser.
Rapidement, ses mains trouvent un chemin sous la veste du garçon.
Le jour se lève sur la capitale.
Lou.
