Les fêtes.
Grand moment de solitude pour un adolescent... Trop âgé pour croire en la magie de Noël et pas encore assez pour s'en amuser.
Il ne neige pas sur Paris... il pleut, encore et toujours... cette même pluie fine, glaciale et continue qui rythme la vie des habitants.
« Il fait presque nuit,
L'air se rafraîchit,
Le vent se lève,
Et les bouleaux blancs se vident de leur sève.
Les premières gouttes tombent
Puis d'un coup, l'hécatombe
Les chats se cachent sous les gouttières
Les hommes, maladroits, se terrent
Une nouvelle nuit sans lune commence alors
Sans nuage, sans âme, rien qu'un filet d'or. »
Il repose sa plume, pousse sa chaise en bois et retourne la rejoindre sur le balcon.
Il la prend savoureusement par les hanches, puis, comme pour en faire sa captive il resserre ses bras autour de sa taille, laissant glisser ses mains sur la peau délicate recouverte par le cashmere gris de son pull... La sensation est sublime.
Il retourne vers son carnet et débouche nerveusement le capuchon vernis...
« Il faut vivre »
